Читать книгу Какое горчайшее счастье… - Светлана Гершанова - Страница 61

Белый, пушистый…

Думал он разве,

Что, выпав на землю,

Смешается с грязью!

Ему бы – позёмкой

По городу виться,

Блестеть у ребёнка

На длинных ресницах,

Под каблучками

Скрипеть у кого-то

И падать с деревьев

От птичьего взлёта.

А он всё ложится,

Себя не жалея,

И к ночи

Становятся лужи светлее.

И утром,

Не зная о грязи вчерашней,

Кружится над городом

Тот, настоящий,

Которому с белой позёмкою

Виться,

Висеть у ребёнка

На длинных ресницах,

Под каблучками

Скрипеть у кого-то

И падать с деревьев

От птичьего взлёта…