Читать книгу Стихи двадцатого века - Светлана Гусева - Страница 15

 Человек как воздушный шарик,

С каждым днём он всё боле растёт.

Детство скачет, юность бежит,

Дед шагает, потом и бредёт.

Нет желаний – приходит старость.

Не летаю во сне, живу там.

Ничего уже не желаю, ворочаюсь на боку.

Ах, закинуть бы руки за голову,

            да живот уже не даёт.

Человек как воздушный шарик,

С каждым днём уязвим и раним:

То болит, а это заноет,

Если снова вдруг побежишь.