Читать книгу Время – май - Светлана Каверина - Страница 2

Я рисую черным тонким пером

Отражение твоих слов внутри,

Фантазирую, много сплю,

Серый пепел мой на снегу – смотри.

Ты – мой образ и мой портрет,

Все твои проявленья – во мне.

Ты мой Бог, мой черт и мой свет.

Спасибо тебе за меня. Люблю.

***

Карма, золотой цвет неба, моя Индия.

С кем спит твое сердце сегодня, любимый?

Твоя мать – колдунья, мое время – весна.

С кем спит твое сердце, любимый?

Снег тает, кончился гололед,

Тетка мимо идет из банка.

Мир сжимается возле меня. Мой хронометр врет.

Сигареты. Весна. И голуби. Небо жжет.

Я сжигаю себя без остатка.

***

Мое либидо по утрам

После переписки с тобой

Растягивается, взрывается внутри, ждет.

Тянет на качественный рассветный стояк.

Зрачки расширены, руки дрожат,

Внутри тепло.

Все это – лишь о том,

что ты научишь меня готовить.

После того, как.

***

Детка. Мы пишем стихи дуэтом навылет.

Болит то у тебя, то у меня, то у обеих хором.

Знаешь, укрывайся теплее.

Мы однажды станцуем вместе.

И покорим этот город.

***

Успокойся и выдохни.

Это не в первый раз.

Бьешься рыбой об лед —

а в ответ пустота.

И горят фонари, освещая дорогу домой.

Лечит душу весенняя немота.

Понимаешь, они появляются под Новый год.

Эти мальчики, вся эта твоя любовь.

Им там скучно.

Им надо тепла и твоей души.

Ты готова – и вот посмотри —

эти мальчики двигаются вперед.

Ты стоишь в немоте, закуриваешь, ждешь.

Скоро март.

Успокойся и выдохни.

Где-то за пазухой бог.

И горят фонари, продолжается жизнь, сходит лед.

Столько будет всего —

сделай же шаг вперед.

***

Это похоже на опухоль или мозоль,

Нудит, напоминает о себе, причиняет боль.

Чтобы не чувствовать – требуется алкоголь

Может быть, даже наркотики. Или секс.

Этой зимой я стала писать стихи,

Складывать в рифмы слова и нервы.

Толку от этого, правда? Мы так и не стали близки.

Я пишу. Я молчу. Я живу. И мне бы

Вырваться к океану, где шум воды

Перекроет эту мозоль или опухоль к черту.

Здесь не вылечится мой внутренний душевный калека

Что поделать? Буду писать стихи,

Так и стану Цветаевой или Есениным 21 века.

***

Твой статус онлайн – и ты не пишешь,

Такая печальная true story,

Слава богу, уже почти не болит.

В среду я иду на свидание —

А душа тем временем

Пусть где-то тихонечко в коридоре

На икеевских плечиках повисит.

***

Давай займемся тантрическим сексом?

Шутишь, что ли? Где я и где тантрический секс?

Ну уж нет, все будет по-моему —

бутылка вина, танцы, кровать.

На мой взгляд, это не то чтобы лучше тантр,

Но уж как-то честнее. Да и по-русски.

Вот будешь перерождаться – махни себе в Кандолим.

Там тебе и тантрический секс, и прочая субкультура.

Мне нормально в России, где мы просто вместе с тобою

Под музыку Стинга вдвоем тихонечко полежим.

***

Выпьем, детка, я кое-что поняла

Этим весенним утром – эти мальчики

Не стоят ломаного гроша.

Ни истерик твоих, ни бессонниц.

Бог не в них, зря ты ищешь не там – он в тебе

Отражается, бьется, искрится.

Все истории – там, внутри, как придумается —

Так и запишем.

Начинается март и горят фонари.

Выпьем, детка-дворняжка, что еще остается?

Этих мальчиков выгони или прими.

Бог с тобой – и он снова вернется.

***

Оксане Р.

Она берет меня за руку и выводит к свету,