Читать книгу Мелодия поэзии - Светлана Казакевич - Страница 76

Все тот же стол, и абажур,

И пыль лежащая, на полках.

Здесь пантомима из фигур,

В любовь играла, на осколках.

Пустое сердце – у него,

Своё она – не пожалела.

Их тайна встреч, ни одного,

На счастье, шансов, не имела.