Читать книгу Осень – пора для поэтов - Светлана Комракова - Страница 12

Любовь, как праздничный пирог,

Даруется немногим.

Пройдя по жизни сто дорог,

Её мы не находим.

Что принимали за любовь,

Ушло, как сон вчерашний,

И, как об этом ни злословь,

Любовь – не кот домашний.

Она мечта, она мираж,

Она зовёт нас в дали.

И появляется тотчас,

Когда её не ждали.

И своенравна, и легка,

Капризна и жестока.

То как дыханье ветерка,

А то – как зной Востока.

Она повсюду и нигде,

Приходит и уходит,

И благодарен тот судьбе,

Кого она находит.