Читать книгу 13 рассказов о… - Светлана Петрова - Страница 3

Я не любила поэзию раньше…

До тех пор, пока не познакомилась с одним поэтом.

Он рассказал мне свою историю, которая бесповоротно изменила мое отношение к поэзии в целом.

Он пробыл в закусочной всего неделю – с понедельника по пятницу. Сидел тут с двух до пяти часов, каждый из этих дней. Не больше, не меньше.

Молодой парень лет 20 с вечно взлохмаченными волосами и взглядом наивного ребенка… Он постоянно стучал по клавишам своего ноутбука, изредка прерываясь, чтобы хлебнуть давно остывшего кофе. Он не торопился глотать его. Держал во рту уже невкусный напиток, словно забыв об этом глотке, обдумывая, какое слово подойдет лучше. Но он никогда не заказывал больше одной чашки.

Догадаться, что он студент было просто, а вот узнать в нем поэта почти невозможно. Я полагала, что он пишет какой-то проект для семинара, и было ужасно любопытно взглянуть хоть одним глазком, что же такое он так усердно пишет.

В один из дней, моё любопытство, наконец, взяло верх.

Это был четверг. Я подошла к нему. Он не сразу меня заметил, на самом деле, пока я не спросила:

– Что ты делаешь?

Парень вздрогнул и поспешил закрыть ноутбук, словно стараясь спрятать что-то постыдное или сокровенное. Испуганно он посмотрел на меня:

– Н-ничего, – заикаясь, ответил он.

В тот день было особенно мало посетителей, и я оставалась почти без работы. Поэтому я позволила себе сесть к нему за столик.

– Я заметила, ты что-то пишешь, – начала я, – не подумай, что я лезу не в свое дело, просто интересно.

Юноша тут же недобро прищурился и спросил:

– Вы пишете стихи?

Стихи? Так вот что он прятал в своем ноутбуке.

– Нет, что ты, – добродушно посмеялась я, – я вообще не люблю стихи.

– Тогда для вас здесь точно нет ничего интересного, – сказал он как-то обиженно, и опустил взгляд, будто стыдясь того, что только что произнес.

– Но мне все равно интересно, возможно ты сможешь меня переубедить —примирительно парировала я.

Честно говоря, читать стихи сопливого мальчишки совсем не хотелось, но я почувствовала, что своими словами могу напрочь отбить у него все желание писать, а я не хочу оставить человека без того, в чем он, быть может, нашел свое призвание, свою тропу. Без того, что делает его собой.

– Что может быть интересного в стихах брошенного мальчишки? – осторожно проронил он.

– Расскажи, что случилось?

Он не доверял мне. И не пытался это скрыть. Но его можно понять: какая-то незнакомая женщина вдруг проявила интерес к нему и его творчеству. Любой на его месте смотрел бы на меня точно так, как сейчас смотрит на меня этот юноша – с подозрением.

Но почему-то он все же начал говорить:

– Скажите, вы влюблены?

– А это важно?

– Просто ответьте.

Вопрос парня заинтересовал меня, и я ответила:

– Нет, я не влюблена.

– Тогда вам не понять.

– Но меня тоже бросали.

Лицо молодого человека прояснилось, словно я только что сказала то, что могло бы спасти его от неминуемой гибели.

– А долго вы были вместе?

– 6 лет.

– И что случилось?

– Эй, – улыбнулась я, – я спросила первая.

Парень склонил голову набок, ожидая ответа на свой вопрос. Я вздохнула, возвращаясь мыслями в прошлое:

– Просто однажды я стала не нужна. Нашелся кто-то более…

– Красивее? Лучше? Надежнее?

– Кто-то более.

– Сочувствую вам.

– Не стоит. Это было давно.

– Меня бросили через 32 часа после нашего первого поцелуя.

Затем он поднял крышку ноутбука и развернул его экраном ко мне:

– Прочтите.

И тогда я прочитала это:

Я закончила читать. Никогда раньше я не читала стихов, за исключением разве что школы. Но то, что я прочла тогда, отозвалось во мне смешанной гаммой чувств. Здесь были и тоска, и недоумение, и любовь, и разочарование…

С минуту я решала, что сказать, а юноша не мешал мне думать и терпеливо ждал. Наконец, я осторожно пробормотала:

– Это грустная история.

Он кивнул и поведал следующее:

– Я пришел в этот клуб в воскресенье вечером, чтобы отвлечься от студенческих забот. Вы же помните, как это важно: расслабляться от лекций. А она была в длинном шелковом платье алого цвета. Это же был маскарад, поэтому она была в роли Сатаны, а я… я этакий Джеймс Бонд в маске. На ее губах была такая же алая помада, а глаза светили синим маяком, освещая путь в темноте. А возможно, так казалось только мне…

Я влюбился в ее силуэт, в ее копну рыжих волос, в ее губы, в ее хитрый взгляд синих глаз и даже в ее жесты. Она вела себя как охотница, выслеживающая свою жертву.

Я долго смотрел на нее, не решаясь подойти. Она крутила бокал с красным вином и осматривала толпу, и вдруг ее глаза встретились с моими, и я будто проснулся и решил: пора.

Уверенной походкой я подошел к ней, она выжидающе наблюдала за мной. А когда я подошел слишком близко, выказала свое полное безразличие…

– Привет, – робко начал я, потирая руки о карманы брюк.

Девушка окинула меня оценивающим взглядом, но ничего не ответила. Только подняла стакан в знак приветствия и выпила его до дна. А затем собралась уйти. Просто уйти! Молча!

– Постой, – предпринял я попытки остановить ее.

Она остановилась и снова взглянула на меня. Мне хватило секунды, чтобы понять, что я должен ей сказать, чтобы она осталась:

– Прости, я не хотел, чтобы ты уходила. Мне показалось, тебе было скучно, я решил, что небольшая беседа сможет поднять тебе настроение.

– Что ж, ты ошибся, – сухо ответила она, продолжая собираться.

– Может, хотя бы дашь мне шанс?

– Мне это не интересно, – она была непреклонна.

– Прошу один танец?

На лице девушки я читал раздражение, но все-таки сделал попытку сгладить все эти углы:

– Обещаю, потом я исчезну.

Ее глаза сощурились и теперь смотрели с интересом. Мог ли я считать это победой?

– Хорошо, один танец, потом ты исчезнешь.

Я улыбнулся. Это определенно победа! Предложив девушке руку, я повел ее в свободное место зала, туда, где музыка слышалась негромко, и мы могли бы пообщаться хотя бы до конца игравшей сейчас песни.

Я не мог не заметить, что она скованна, как будто все это ее напрягает. И она пытается сопротивляться. Все время танца она отводила взгляд в сторону, будто боялась смотреть на меня. Что-то с ней было не так. Это точно.

– Кстати, меня зовут Джейк.

– Прошу, давай без имен. Знакомство в наши планы не входило, насколько я помню.

Я усмехнулся. Однозначно, это самая странная девушка, которую я когда-либо встречал. Так мы и протанцевали молча, пока не закончилась песня. Я ожидал, что она сейчас развернется и уйдет, но к моему удивлению, она потянулась к моим губам и легко поцеловала…

На следующий день я искал ее среди моих сокурсниц, но никто не был похож на нее. И я уже утратил всякую надежду, но вчера… вчера я видел ее. Клянусь, это была она. Я сразу же подошел к ней и напомнил о той ночи, на что она ответила:

– Послушай, все было мило, но мы явно не пара. Не ищи меня больше.

И она ушла, не оборачиваясь. Ее слова больно ранили меня. Даже лезвие ножа не режет так больно, как ее слова. Меня бросили. Меня бросили через 56 часов после нашего первого поцелуя.

– Она читала это? – спросила я, когда он окончил рассказ.

– Нет, но я бы хотел.

– Так покажи ей.

– Боюсь, она не оценит.

– Послушай, если уж я оценила – человек, который в жизни не любил поэзию, то она точно не пропустит.

Парень улыбнулся:

– Спасибо вам.

– Спасибо тебе.

Он кивнул, закрыл ноутбук и поспешил к выходу. За кофе не заплатил! Но я не стала его останавливать, он оказал мне услугу, которая стоит гораздо больше одной чашки кофе.

Он вернулся через неделю. Не один. С ним была девушка. С рыжими волосами и взглядом хищницы. Я узнала девушку из его рассказа и улыбнулась самой себе. Она была красивой. И мне показалось, немного высокомерной. Но она держала этого юношу за руку. Поэта, чьего имени я даже не знаю. Кажется, они были счастливы.

Увидев меня, молодой человек кивнул мне, я кивнула в ответ. Мы оба постарались друг для друга. Теперь томик стихов всегда в моей сумочке, и я читаю его всюду, когда находится свободная минутка.