Читать книгу Лирика - Светлана Платицина - Страница 7

Напиши мне письмо. Пусть под вечер его почтальон

принесёт и звонком тишь зашторенных комнат нарушит.

И, пока из поношенной сумки его достаёт,

станет думать о том, что вот есть же такие, кто души

из мужчин вынимают, раз в этот стремительный век

им признания пишут, как в оные дни, на бумаге.

И, у двери распахнутой белый вручая конверт,

мне припишет владение наичернейшей из магий.

Хоть тебе безразличны мои и житьё, и бытьё

и неважно совсем, как мне дышится, с кем я и где я,

пусть не будет он знать: возвративши однажды её,

я давно, мой любимый, твоею душой не владею.