Читать книгу Избранные стихи - Светлана Сырнева - Страница 9

Человек тридцати пяти лет,

проживавший похмельно и бедно,

потерялся в райцентре поэт —

просто сгинул бесследно.

А друзья его, сжав кулаки,

все шумели, доносы кропали —

дескать, парня убили враги,

а потом закопали.

Перерыты все свалки подряд,

перекопан пустырь у вокзала.

А жена собирала отряд

и в леса посылала.

Пить за здравие? За упокой?

Мужики не находят покоя:

эх, талантище был, да какой!

Он еще б написал, не такое!

На поэтов во все времена

не веревка, так пуля готова.

Зазевался – придушит жена,

как Николу Рубцова.

Может, снятся им вещие сны,

может, ангел встает у порога:

«Ты поэт? Убегай от жены!

Убегай, ради Бога!»

Так у нас глубоки небеса

и бездонные реки такие,

а вокруг все леса и леса —

вологодские, костромские.

И земля не закружится вспять,

и где надо лучи просочатся.

Можно долго бежать и бежать,

задыхаясь от счастья.

Посреди необъятной земли

вне известности и без печали

сбросить имя, чтоб век не нашли

и пожить еще дали!

Он бежал, никого не спросив,

мир о нем никогда не услышит.

Он исчез, и поэтому – жив,

и еще не такое напишет.

2001