Читать книгу На лепестках души. Эссе о любви - Светлана Верещакова - Страница 4

Она падала в темноту откуда-то сверху. Летела из небытия, медленно кружась в зимнем танце, и с отчаянием слушала свои мысли… Маленькая хрупкая снежинка… Небесная чистота ночного пространства… Хрустальная дождинка, закованная в лёд… Скажете, что снежинка не способна думать? Но лишь вода даёт жизнь, и только она превращает тонкий ручеёк в огромный океан, а снежинка по-прежнему оставалась водой. Мартовским снежком…

Здесь было достаточно холодно даже для неё. Оттого и снежные мысли кружились вихрем, раздирая на части все её нарисованные морозом штрихи, а ночь завывала и бесновалась в собственном бессилии перед грядущим рассветом.

Мысли не отступали… Через минуту снежинка должна была упасть на землю и… разбиться. Чёрный асфальт, уже чуть припорошенный снегом, ждал её внизу. Она непременно разлетится на тысячи осколков, не смотря на то, что снегопад несёт сейчас её на своих руках. Но она – лишь микрочастица его необъятного пространства, его белого ночного буйства и ледяной нежности. Неясная и невидимая, снежинка ощущала себя одной тысячной частью всех его белых небесных льдинок. Ей ужасно не хотелось на землю. Желание быть всегда нужной снегопаду сковывало её белое призрачное сердечко, а рядом беспечно кружились её соперницы, которым снегопад уделял не меньше внимания, чем ей.