Читать книгу Земное о земном - Тамара Квитко - Страница 8

Но ещё ни один не сказал поэт,

Что мудрости нет, и старости нет,

А может, и смерти нет.

    Наши беды – от наших мыслей, мыслей, не всегда,

    скорее никогда не сулящих положительных

                                                умозаключений,

    не могущих быть объективными ни с какой стороны,

    ибо наши понятия сформированы относительными

                                                              вещами,

    что и показывает нам окружающий хаос,

    ставший более видимым с развитием технических

    коммуникаций, обеспечивающих быстрое общение.

    Но по-прежнему человек остаётся со своими

    переживаниями наедине, воображая,

    что его переживания – самые тяжёлые, трагичные,

    не забывая известную истину: все люди несчастны

    хотя бы потому, что всем предстоит покинуть этот мир.

    У каждого, как говорится, своя судьба, и каждый

    несчастен по-своему.

    Мы не научились слышать другого, входить

    в его обстоятельства, принимать к сердцу чужую боль,

    чужие страдания, чужие страхи.

    Оттого и не чувствуем друг от друга поддержки,

    сочувствия и даже просто доброго слова.

 Ненастье настигает нас, и мы, погружаясь в себя,

 усиливаем своими мыслями душевную непогоду,

 доводя себя до депрессии, занявшей чуть ли

 не третье место в мире по количеству заболевающих.

 Когда я была маленькой, то смотрела на взрослых

 и думала: взрослые могут всё, так как они такие большие,

 такие умные, а главное – добрые, как и врачи,

 а врачи обязательно вылечат, спасут.

 А теперь и не знаю, что и думать. Кто спасёт нас?

 Кто спасет жизнь на земле? Грустно, тревожно,

 а тут ещё и коронавирус.

 «Жить – подготовить себя к смерти». (Монтень).

 Это высказывание меня поразило в юном возрасте.

 С тех пор готовлю себя, готовлю, но так и

 не могу никак подготовиться.

Враг незрим, и он повсюду,

В действиях своих – един.

По домам сидите, люди, —

Объявили карантин!

Мойте руки, шейте маски,

Дом держите в чистоте.

Остановим смерти пляски —

Враг незрим, но он – везде.

Октябрь – ушел, насупив брови,

коронавирус волны второй

накрыл людей больной волной,

под маской скрыв улыбок бледность;

так снег сокроет листьев беглость

к земле от древа, ставших вровень

верхушек – с низом. За карнизом

иной листок остался сохнуть,

порыву ветра отдавшись пылко

(скорей бездумно, беззаботно),

продлиться в завтра для чего-то…

Листьев горечь. Дым костров,

Утром – хрупкость под ногами.

Безрассудная любовь —

Поменялась полюсами.

Невозвратности мотив —

Выпевает шалый ветер,

Хладный воздух свеж и чист;

Отдаляет встречу вечер.

Зацепился жухлый лист

На кресте оконной рамы;

Малолетний пианист —

Без конца гоняет гаммы.

Съем пять фиников. Банан.

Говорят, что помогает.

Жизнь идет. Подъемный кран

Блок бетонный поднимает.

XXI век, но вирус

Мир бесшумно изменяет.

Соломона царский статус —

Надпись на кольце – смиряет.

Центрует осень,

Приближая холода.

Коронавирус

Усилил свои темпы

Размножения в телах.

Коронавирус.

Поэты утомились,

Им не пишется,

Мучает депрессия;

Муза дрожит от страха.

Вторая волна

Злее, выше весенней.

Коронавирус

Свирепствует повсюду,

Тренируя привычку.

Когда общаться стало невозможно,

Не каждый жаждет заглянуть в себя.

О пандемии говорить несложно —

Сжигает настроенье без огня.

Мечты, надежды – призрачные дали.

Сегодня – самый важный в жизни день!

Под Новый год желанье загадали?

Идти к свершению, трудиться – лень.

Насколько проще отпустить поводья —

Вершит пусть Немезида правый суд,

А лошади найдут свои угодья.

Для ездока опасен, труден труд

Ума, гуляющего в Интернете.

И взрослые становятся как дети.

2021-й. Пятое января.

Седьмого – праздник великий:

Рождение Иисуса Христа!

Народ его ждет православный,

В вере своей горя.

В преддверье Рождества

Так хочется улыбок

И трепета, и трепета в душе;

Так хочется любви, сочувствия и мира

И радости для всех, живущих на Земле!

На улице сыро. Погода

Аномальностью клонит в сон.

С привычным спорит природа:

Не снег, а дождь за окном.

Улыбки не видно под маской —

Мир изменил COVID,

Смотрю на людей с опаской —

COVID пострашнее, чем СПИД.

Настало время лихое —

«Невидимый» правит бал.

Совсем настроенье плохое:

Без маски вышел – пропал.

    Декабрь. Год 2020-й. Огни на ёлках, мишура

    и небо ночью в звездах ярких, как и прежде,

    но снег не выпал. Детвора – вид из окна —

    в количестве своём редеет. Онлайн-занятия

    для нерадивых школьников куда приятнее.

    Прохожих также поубавилось. Причина?

    Пандемия. Ах, это для потомков объясненье,

    а для нас, живущих упоминанье

    режет уши, нарушая видимость спокойствия,

    ввергая в бездну мрака, то бишь депрессию;

    но души нежные не жаждут восхожденья к Всевышнему

    в беспечности наивной: авось да обойдется,

    пред Новым годом в невольном замешательстве:

    земное кажется вдвойне дороже, а денег всё же жаль, и

     миллиарды людей пред Новым годом в невольном

                                                       замешательстве:

    земное кажется вдвойне дороже, а денег всё же —

                                                                жаль и

    в 2022 год – с надеждою глядят на вакцинацию

    в стремленье вернуться к прежнему укладу,

    подарки к празднику заказывая в виртуальных

                                                        магазинах,

    а также витамины Д, С, цинк, магний, кверцетин;

    народом проверенные – барсучий жир и кедровое

    масло для повышения иммунитета, готовя организмы

    к неравной схватке.

    Гостей же приглашать – не более шести! —

    по-прежнему опасно и нежелательно! Вдруг

    не поможет маска за праздничным столом,

    не карнавальная, увы, а медицинская и даже – n95?

    Так будем веселы, беспечны, вдохновенны, припомнив

    Пушкина, его поэму, и пир устроим вопреки «чуме» с

    названьем новым – covid 19; и встретим 2022 год

    достойно, беззаботно и счастливы тем будем!

Коронавирус

в накидке красной,

второй наводкой,

одетый в маски,

летучей мышью,

беззвучной сапой

гнездится в странах,

объятых страхом.

На сцену вышел

кровавый Джокер —

ракетой в небо

раздоры вносит.

Хвала Бэтмену —

игра, как в покер, —

коронавирус

косою косит,

гудки от «скорых»

сознанье сносят,

в кольце затменья

covid – знаменье?

Апокалипсис?

 Мы готовимся, готовимся мы к Твоему Рождению.

 Мы рады дарить и получать дары. Мы веселимся.

 Да. Мы веселимся. Да… Пока. Сейчас… Здесь…

 Шлем поздравления. Песни поем. Пляшем. Отдыхаем.

 Едим много. Пьем. Впадаем в детство. Что там еще?

 Огни зажигаем. Становимся добрее. И почти любим.

 Любим почти всех. В Рождество.  Твоё Рождество.

 Оно повторяется раз в году. И раз в году мы празднуем

 Твоё Воскресение… Воскресение после смерти.

                                                    Ты – воскрес,

 Господи! Ты – воскрес!

                   «И смертью смерть поправ…» – воскрес!

 Рождаешься Ты, Господи, год каждый не во дворце.

 Нет, не в хоромах. И даже не в простом доме.

 Рождаешься Ты, Господи, в пещере, скота среди,

 голым, нищим. Нищим и голым. И на крест восходишь —

 нищим, в набедренной повязке. Голым, по существу.

 Голым и нищим. Так Тебя мы изображаем на своих иконах.

 Что Ты нам этим хотел сказать? Хотел что? А мы и сейчас

 не хотим понимать. Признаться себе не хотим.

 Нам Твоих Даров мало и мало. Мало и мало.

 Вот, если бы мы были уверены в возвращении сюда.

                                                     Обратно…

 Отмечаем Рождество. Отмечаем. Не ведая, что творим.

 Смотрим – и не видим. Читаем – и не понимаем.

 Слушаем – и не слышим. Мы, Господи, собою заняты.

 Каждый своей персоной. Нам некогда думать.

 Некогда заботиться о будущем земли.

 Этот пресловутый парниковый эффект,

 Эта генная инженерия… Эта экология и разные

 другие проблемы… Проблемы, созданные цивилизацией.

 Мы понимаем. Понимаем, Господи, но разводим руками.

 Мы надеемся на Тебя, Господи. Надеемся.

 Мы не думаем, яко и птица. Спокойствие – это счастье.

 Мы не думаем…

                   Тишины не хватает, не хватает досуга.

                   Суета, суета, суета.

                   Развлекай сам себя, не надейся на друга,

                   Окунись в Интернет, только там —

                   Пустота, пустота, пустота.

                   По душам разве можно? Одни эсэмэски,

                   Прикоснуться к экрану? Откуда тепло?

                   Отдалились друзья, и улыбки под маской

                   Не заменят открытое прежде лицо.

Венеры голос громче по утрам,

Эрот лукавит, поднимая фаллос…

Причины нет сподвижничить годам,

Ассоль приснится принц и алый парус.

И выйдя на крыльцо в стране любой,

Семимильярдный люд замрет от счастья,

Увидя свод над лбами голубой,

Узрев в лучах знак доброго участья.

Пан, Леший – словом, рать лесная

В чащобу устремилась отдышаться.

Богини, нимфы, словно птичья стая,

Уселись на ветвях, боясь спускаться.

Вода небес бежит в ручьи, канавки,

И почки порождают зелень скупо.

Шагнешь за дверь – облают тебя шавки,

И понимаешь: злиться на них глупо.

Улыбку заготовя в пику мрачным

И чем-то недовольным милым лицам,

Боясь прослыть в своих глазах ленивым,

Бежишь, вдыхая смог, не по столице —

По улице, до слез знакомой, невзирая

На «дзз-жжи» машин, снующих неизбежно,

Водитель, получив ключи от «рая»,

Тебя обдаст из лужи непременно.

Утрешься – и беги… Ведь эта малость

Не в состоянии ужалить твои нервы.

Вот Фридрих Ницше вызывает жалость,

Ужасны войны, Дракула и стервы.

И кризис (эконом.), нависший тучей,

Замучил, не давая отдышаться,

А в новостях – коронавирус, случай,

Которому бы лучше не случаться.

Захочешь среди хаоса, сумятиц

И неурядиц, пошлости суждений,

Петляя, прыгать, как весною заяц, —

Подальше в лес, без лишних рассуждений.

Найдешь себе укромное местечко

(Загрязнено, отравлено – не всё же?)

И, выйдя утром рано на крылечко,

Вздохнешь и крикнешь: «Хорошо жить, Боже!»