Читать книгу ОЛОВО - Таня Станчиц - Страница 54

Плачу, что я пришла, а их уж нет —

тех, что давно родились и детей растили…

Тысячи белых зим, разноцветных лет —

так же страдали, пели и жизнь любили…

Мне почему-то страшно за них, родных —

как там живёте? А я – пролетаю мимо…

Глупый какой получился, дурацкий стих…

Видимо, я – не вербуема… Неисправима.

Вот – миллионы живущих когда-то душ,

каждая хочет, чтоб знали её по имени!

Просто – поставь меня под горячий душ,

густо намыль и вымой!… А лучше – вымоли…