Читать книгу Пинок сонетов (2020) - Тарас Валерьевич Опарик - Страница 9

Вены пустые мёрзнут,

Крикнуть бы в них – не услышат.

По ним разгулялся воздух,

Стенки изгрызли мыши.

Пот высыхал, выступая,

Инеем мелкой соли.

И вот на руках не тает

Белое, снежное поле.

Кожу морозом коробит,

Холодом кожу морщит,

С бетона следы моей крови

Тряпкой сотрёт уборщик.

Пусть! Не твоей молитве

Меня поднимать из гроба.

Скажешь спасибо бритве.

Теперь мы свободны оба.