Читать книгу Рукописи не горят - Татьяна Абрамова - Страница 17

Мы все уйдём с известной прямотой,

В исчадие, на чёрный пьедестал,

Под ноги Господу, быть может, упадём,

Покинем навсегда наш светлый зал,

Где кружится листва, и снег идёт,

Где мается душа, живое рвётся,

Где льётся день до нашего конца,

Где песня в тишине для нас поётся,

Где руки матери, так бережно храня,

Держали моё маленькое сердце.

А, серых уток на пруду кормя,

На них я не смогла всё ж наглядеться,

На белый свет снегов, сверкает миг

И гранями бликует на кристаллах,

Вторую жизнь имел бы я, как бог,

Одной всегда мне будет очень мало.