Читать книгу Диссидент - Татьяна Абрамова - Страница 10

Печальный град, не город-сад,

Стоит на Волге где-то,

И хоть убей, как говорят,

Не смог влюбить поэта.

Любовь, её ведь не купить,

Душа, она не продаётся,

Святая, гордая душа,

Она пусть плачет и смеётся.

Создав гремучий водород,

Оковы не разбив, однако,

Он в городе сидел свой срок,

Сей гений, как потухший кратер.

Быть может, это был Христос,

Принявший муки на Кресте,

А град ему плевал в лицо,

Забывший Бога в суете.

Оскалив чёрное нутро,

В своей босяцкой простоте

Казнённых дней,

Здесь скоротавших дни свои

Великих, может быть, людей.