Читать книгу Беркут - Татьяна Абрамова - Страница 3

Твоя плащаница застыла от крови,

Её не отмыть, и останутся пятна,

Её не стереть… Снова сдвинуты брови,

А силы умножатся десятикратно.

И нет уже жизней, распятых напрасно?

Но капли дождя солоны так в ненастье

От крови?.. От пота?..

                            В мольбе ежечасной

Пусть подняты руки…

                         Фрагменты – на части,

На мелкую пыль,

                            И сжигается пепел…

Нам страшно, Иисусе, но мы снова верим,

Твоя плащаница застыла от крови,

А ты всё идёшь нас пытать сей любовью.

И снова в зрачках отражается пламя,

Горящее ровно, дотла, без обмана…

Укрой нас, о, Господи, ты плащаницей,

Дай силы в прощении не ошибиться…