Читать книгу Ангелы все улетают в Питер… Поэзия - Татьяна Благова - Страница 8

Мой город мал…

Встаёт он рано.

Он боль не помнит!

А пока —

его малюсенькие храмы

теплеют верой сквозь века.

Он видит сны.

Его потери

невосполнимы и немы…

Он верит в тех, кто скуден верой

в застенках маленькой тюрьмы.