Читать книгу Стихосны - Татьяна Брагина - Страница 52

В потухшем омуте, казалось бы, надежд,

Мы одну лишь греем – веру.

И если человек к себе невежд,

Ему не покорятся ветры.

В затихшем голосе прекрасной птицы

Всегда останется тайна души.

И если она скроется от лиц

Навеки, сердце её задышит.

А если в полумраке на росе

Слеза коснётся чьих-то рук отчаянья,

Её услышат будто бы во сне,

Шепотом вокруг, в раскаянии.

Когда коснётся женских рук тот луч,

Что первым засияет в небе,

Она сквозь тьму к тебе прильнёт

И добротой сразится с океанами.

И пусть поднимется с морских глубин огонь

И будет, обжигая, кровоточить.

Она пронзит его своим крылом, мольбой

О том, что может ярость обесточить.

О, если бы в потухшем омуте вечных надежд,

Грелась хоть одна слеза принятия,

Смогла бы встать и не одна орда с колен

И заключить гнетущего врага в свои объятия.

И почему-то рукопись творца

Становится безликой в человечестве.

И будто бы все ждут его конца,

Чтобы открыть ключом то, что не лечится.

А открывая, с изумлением восклицают:

«Какая правда тут неслась годами!».

И неужели думают, что знают,

Какая та была в его творении?

И каждый раз, читая все стихи великих,

Ты для себя находишь что-то важное.

Но даже те, кто писал их вехи лихо,

Не знал, что там такого вдруг отважного.

И опираясь на своё чутьё поэта,

Строки пишу я чисто, как воды попить.

А потом саму меня одолевает нужда эта —

Перепрочесть, чтобы понять, прожить.

Вот, казалось бы, всего минут пятнадцать,

А там вверху – о чем-то глубже, чем сама могу творить.

И кажется, что муза может и щипаться,

Ведь человек не в силах музу покорить.