Читать книгу Счастье с дозатором. Стихи - Татьяна Фоминова - Страница 6

Блаженны пишущие… Свет внутри таящей боль скорлупки.

Поэт не больше, чем поэт – он человек, живой и хрупкий.

Вокруг писательская рать обильно брызжет словесами.

Талантам надо помогать, бездарности пробьются сами…

Освобожденья не дано: в подвале в ожиданье чуда

спит драгоценное вино в темнице древнего сосуда.

Там сном забвенья спят стихи, как убиенные невинно.

Их сторожат в стране глухих и патина, и паутина.

Там терпкий вкус созревших вин хранят отчаянные строки,

с сиюминутностью любви и послевкусием глубоким.

Не мне срывать твои цветы, о, переменчивая слава…

Зато – сосуды не пусты.

Зато – не потчую отравой…