Читать книгу Северный альбом - Татьяна Гришанова - Страница 22

Jedźmi, nikt nie woła!

A. Mickiewicz⁸

«Моё горе…» —

Писал Шопен

На письмах Марии Водзиньской.

Моё горе!

Стрелял Дантес

У Черной речки,

И падал

Пушкин.

Моё горе!

А он вдали,

Вдали от любимой,

Родной Варшавы.

Ему подарил Париж

Горькую славу.

Моё горе!

А сердце пылало.

Руки сжимались бессильно.

Варшава осталась дома,

Варшава – восстала!

Моё горе!

Хрупкие плечи.

Шиповник – лишь мысленно

На могилы погибших…

Моё горе!

Трепещут пальцы,

Над клавесином склонившись.

Моё горе!

Шиповник, где ты?

Шиповник на могилы погибших

Только мысленно возлагал.

Алая кровь и пушки —

Пушки в цветах.

Моё горе!

А он вдали

Умирал в холодном,

Чужом Париже.

Шопен, склонившись над клавесином,

Переживал последнюю зиму.

Моё горе!

И нет его!

Листья падают.

Всё возвращается…

Мирозданье в сердце качается.

Вот-вот рухнет. И нет его!