Читать книгу Северный альбом - Татьяна Гришанова - Страница 87

Белые вечера…

Будто юность была вчера.

Вдоль Невы мы с тобою шли…

А может быть, и не мы?

Белые вечера…

Не прощаться ль пришла пора?

Помашу тебе белым платком…

И что будет с нами потом?..

Белые вечера…

Воробьи на плечах креста…

– Чья могила? Скажите, чья?

Воробьи говорят: «Твоя…»