Читать книгу Татьянин день - Татьяна Ивлева - Страница 9

Не мечтается, не верится,

Не слагается… Тоска.

А Земля по кругу вертится,

Как рулетка у виска.

Годы выстрелами щёлкают,

Целясь в жилку на виске.

Карий взгляд под рыжей чёлкою —

Револьвер дрожит в руке.

И дрожит душа-невольница,

Не повинная ни в чём,

За неё с поклоном молится

Бледный ангел за плечом.