Читать книгу Ноктюрн в мажоре - Татьяна Июльская (Козлова) - Страница 12

Ветер ду —ет…

Зябко, зябко…

Приближаются морозы.

Туча серая, как тряпка.

Л

И

С

Т

Ь

Я

П

А

Д

А

Ю

Т,

как слёзы.

В ожиданьи полумрака,

чтоб часы пробили восемь…

И бегу быстрее страха

в осень,

в осень,

в осень…