Читать книгу Новые поиски - Татьяна Изосимова - Страница 5

«Лучшее – позади»,

Штопором в грудь нанёс.

Марш похоронный стучит

Гроздью спадающих слёз.

Гвоздь забивает в гроб

Грубой слепой судьбы.

Эхом на твой вопрос:

«Что же нас ждет впереди?».

Боль – это навсегда,

Боль – это выбора нет.

Сверкающая как гроза,

Непрошенная как совет.

О ком будет снова болеть –

Не важно,

Мы будем врозь.

Я соберу урожай

Свежесозревших слёз.

Их разолью в вино,

Им опьяню тебя,

Падай без чувств на дно

К воспоминаниям.

Время принять уход.

Новый набит синяк.

Наша любовь – не плод,

Наша любовь – сорняк.