Читать книгу Я сбудусь - Татьяна Костопулу - Страница 36

Знаешь, ночь бесконечна без сна,

Если в ней ожидания бездна…

О покое мечтать бесполезно —

Я с тобою лишь в мыслях. Одна —

Наяву… И сомнений туман

Вяжет сердце, верёвки не хуже…

Я не знаю, зачем ты мне нужен,

Я ещё не люблю, я с ума

Не сошла, никогда не сойду,

И тебе ни за что не позволю.

Будем жить, как и раньше, – без боли

В нашем скучном житейском аду…

………………………………………

Ты мне верь. Даже если солгу,

Что я думать о нас перестала.

Только ночью, ни много ни мало,

Всё отдам за тепло твоих губ…

Что-то не так…

Ветрено —

Меряно по ветрам.

В сердце сквозняк.

Медленно,

Не открывая рам,

Через стекло

Кошкою,

Девять ли жизней враз?

Вычерпать зло

Ложкою,

И темноту из глаз

Перечеркнуть…

Дорого?

Сбудешься ли, родной?

Радость и грусть —

Поровну —

Или опять одной?..

Мысли спутаны, словно волосы,

Может, ветром. Может, тобой.

Разрывая себя на полосы,

Свой растрёпанный непокой

Я упрямо смакую… Горечью —

По зрачкам темноты уют.

Полуночной бессонной порчею

По частям себя отдаю.

Мысли спутаны, кости брошены,

На нечётный – твоя взяла.

А на чётный – прости, хороший мой,

Мне твоя нелюбовь мала…

Если губы твои мне лгут,

То и я научусь тому же…

Поцелуями на бегу

Утверждать, что никто не нужен,

Что любовь – ерунда и бред,

Проведём полчаса, и снова

Ничего между нами нет —

Мы далёко-близки: условно

Осуждённые на обман.

На желания и запреты.

Невозможно сходить с ума,

И упрямо не знать об этом…

Поцелуями на бегу,

Тихой нежностью, яркой страстью,

Захмелев от любимых губ,

Я отчаянно верю в счастье.

Слышишь, мой голос простужен,

Я нездорова слегка…

Ветер лакает из лужи

Бывшие облака.

Дождь переливами кружит

Мысли о завтрашнем дне.

Если бы ты был разбужен

Солнцебиеньем во мне!..

Выверну душу наружу,

Чувства продолжат разбег:

Разум мой тоже простужен

Мыслями о тебе…

Я не помню вчерашних снов,

И сегодняшних, впрочем, тоже.

Взбитый кофе уже не нов,

И от мыслей спасти не может.

До единой – скользят к тебе,

И нет сил удержать их рядом…

Сливки в кофе до цвета «беж»,

Мысли к кофе до вкуса яда…

От сомнений в глазах туман:

Я придумала нас? Быть может.

Пить свой кофе, сходить с ума —

На меня это так похоже…

Я по веткам на вишню – кошкой,

И от ягод все руки в краске.

Ветер волосы мне взъерошил,

И от этой небрежной ласки

Захотелось дышать свободней

И кричать, что меня счастливей

В мире нет… Я с утра сегодня

Загадала попасть под ливень…

Чтобы с неба вода стирала

Поцелуи твои и взгляды.

Отрекалась и отпускала!..

А глаза подняла – ты рядом.

……………………………..

Пусть я кошка, упасть нестрашно,

Если рядом тебя я вижу,

Краской ягоды руки мажут,

Я до неба на вишню ближе.

На тоску безлимит.. В тишине засыпающих улиц

Я ищу неумело себя. Разговор фонарей

Эхом мыслей шумит. И луна, словно дырка от пули,

Обведённая мелом на лаковом фоне дверей.

Губы шепчут тебя, словно ты непонятное слово,

А не тот, кто стал близким, зачем-то оставшись вдали.

Мне стихи говорят, что всё глупо, смешно и не ново —

Лучше старого виски глоток из бутылки в пыли.

Лучше с корнем из мыслей. Да, пусто, но честно настолько,

Что мне хочется правды стекло уронить с высоты.

Пусть расколется вдребезги, пусть на одном из осколков

Этой правды окажемся рядом с тобой… Я и ты.

Ещё раз оборвать

Стихи на полуслове?

И над водой у рва

Увидеть в черноте:

Любовь ещё жива,

Губами воздух ловит.

Слова,

Слова,

Слова…

И пузыри в воде.

Ещё раз доверять?

Играть в бильярд на нервы,

И перестук шаров,

Как сердце, отстучит.

А кий в руках – змея.

Мой проигрыш не первый.

Любовь.

Любовь.

Любовь.

Остывшие лучи.

Ещё раз перестать

В обычном видеть чудо

И вырезать ножом

Твой образ из груди.

Так близко пустота,

Убить любовь не трудно.

Чужой.

Чужой.

Чужой…

И горькое: «Уйди!»

Я прорасту. Сквозь ночи и обиды,

Сквозь пустоту и длинные гудки,

Сквозь равнодушно-жаркие флюиды,

Которые мне лгут, что мы близки.

Я прорасту. Сквозь смех и разговоры,

Сквозь мысли, что не стать тебе судьбой

Моей… И безнадёжно скоро

Я удивлюсь, что можно не с тобой

Спешить к мечтам… Я знаю, мне не поздно.

И, набирая в душу высоту,

Скажу однажды, улыбаясь звёздам:

– Я сильная. Я всюду прорасту!

Мы – люди – много говорим,

Но мало думаем о Боге.

И лишь у смерти на пороге

Почти готовы к встрече с ним.

И понимаем: мы – убоги,

А жизнь – не более, чем дым,

Который нам закрыл глаза

На всё, что истинно и свято,

За нас страдал Христос распятый,

И Богородица в слезах

За нас, с рожденья виноватых:

Нам крест на шею повязать

Нет сил… И жить с крестом в душе

До боли в сердце незнакомо…

Но умираем не легко мы —

Перекрестившись. Этот жест,

Мол, жизнь, как первый блин, – вся комом…

Но, Боже, я пришла уже.

Из мира выгоды и лжи

К тебе… Прости! Прости, грешна я!..

На смену смерти – жизнь иная,

Верней, чем мира миражи.

Когда научимся, не знаю,

Не умирать, но с Богом жить?..

Я у кассы стою: «Два билета до лета.

Если можно, купе. И обратно не нужно.

Нет купе? А плацкарт? Два плацкартных билета».

Город прячется в осень, а осень нам чужда.

Город прячется в куртки, пальто и береты,

Никотиновый дым вперемешку с туманом…

А давай, мы вернёмся в ушедшее лето?

Мы уедем зализывать свежие раны

От холодных дождей, вымывающих душу

Обострением чувств, не по-летнему рваных,

Осень вывернет нас нелюбовью наружу,

Ей плевать, что она появилась незванно.

По-хозяйски по дому прошла, не разувшись,

Скинув плащ на полу, приготовила чаю,

Оставляя кругом грязно-рыжие лужи,

Солгала мне на ухо, что кто-то скучает…

Стынет чай недопитый, а осень довольна:

Стол в бумажках – она доедает конфеты

И смеётся… А мне непривычно небольно.

Я у кассы стою: «Два билета до лета».

Мой друг, давай возьмём вина

И посидим, поговорим

О том, что за окном луна

И серебрятся фонари.

О том, что отсветом огня,

Не слушаясь тебя, живёт

Твой взгляд, царапая меня,

Как ласково-игривый кот.

Ты улыбаешься… Тепло

Быть пьяными не допьяна.

А потому, не тратя слов,

Мой друг, давай возьмём вина…

С утра застелен был асфальт

Кленовых листьев слоем,

И осень струями дождя

Стирала краску с них,

И мы водой смывали фальшь.

Я тонкою иглою

Нанизывала на себя

Дождинки слов твоих.

За каплей каплю, неспеша,

И зонт здесь был бы лишним,

Скрывая мысли и мечты

Под куполом цветным.

А мне казалось каждый шаг,

Что дождь мне руки лижет…

И жить легко, как будто ты,

И правда, стал моим.

Не вспоминай и больше не пиши.

Мне равнодушие твоё – лекарством.

Одна из разновидностей коварства —

Порадовать любовь букетом лжи.

Я забываю через «не могу»

Твои слова – блестящие подделки…

И сердце, как испуганная белка,

Замеченная волком на лугу,

Застывшая игрушкой… А внутри

Контуженная гулким стуком крови.

Я всё в тебе, любовь, приемлю, кроме

Трёх точек: где одна, а ставят – три.

Я попрощалась. Буду выживать.

Пообещай, что не напишешь больше.

Я сильная! Но не для этой ноши —

Не верить в долгожданные слова.

Будет день, будет ночь, как всегда – не иначе.

Будет кто-то другой – и добрее, и лучше.

После самых тяжёлых проигранных матчей

Наступает реванш! И осенние лужи —

Не ошибка природы по имени «слякоть»,

Это – жизнь, как одно из её проявлений.

У живого есть право смеяться и плакать —

И пока он живой, каждый день – не последний…

Я вижу лес осенний из окна:

Сквозь зелень сосен жёлтые берёзы…

В их перезрелом золоте весна

Вчера стихами побеждала прозу.

Ещё недавно дорог был закат.

Нет, целых два – в глазах его горящих,

И я любила – слепо, наугад,

Мне всё казалось вещим, настоящим…

Но плёнка льда крепчает на пруду,

И чувства, как замёрзшие синицы,

Взлететь пытаясь, мечутся и ждут,

Что осень в ярких листьях растворится.

Потом придут зима и холода

И, белым равнодушием сияя,

Коснутся мыслей кубиками льда.

Я вздрогну и проснусь – опять живая.

И кто-то близкий за руку возьмёт,

Защиплет сердце… Не дано второго:

Любви минувшей – новая, как йод:

Немного боли, чтобы стать здоровой.

Сбросим листья. Больше не нужно

Притворяться лучше, чем есть.

Отражается в редких лужах,

Нарисованных на земле,

Небо осени. Сине-серо,

В ветви набрано по горсти

Да расплёсканное без меры —

На земле ему впредь гостить…

В редких лужах, в листве опавшей,

В сонных ящерицах в траве;

Небо стало до боли нашим,

От вчерашнего протрезвев.

А вчера тлело лето. Красный

Свет заката вторил рассвету.

Небо прежде верило в нас, но…

Но закончилось наше лето.

Опять улыбаюсь: потерянная в мирах,

Которым нет дела до грусти в глазах поэта.

Вчера я хотела… да к чёрту моё вчера!

Я больше не верю в твой голос, любовь и лето.

Не верю в тебя и в сомнений проклятый стыд,

От каждого слова туманно-размыто-зыбкий…

Да, я улыбаюсь – отчаянно и навзрыд,

Решением выжить изрезанная в улыбки.

Я вымокла в тебе, мои зимний

И обжигающе-холодный.

Зима, способная на ливни,

Сведёт с ума кого угодно.

Меня – уже. И я до капли

Твоё безумие впитала:

Но мы несхожие, не так ли?

Мой зимний дождь, тебя мне мало,

Чтоб быть собой… И много тоже:

По светлым прядям легковесно

Струится дождь, касаясь кожи, —

Нахальный молодой повеса…

В берёзкины косы вплетая иней,

Она не спешит уйти.

Изгибами белых ажурных линий

Расшиты её пути.

Одежды заснеженные и чувства —

На сердце белым-бело.

Ломаются с тихим обидным хрустом

Снежинки колючих слов.

В ветвях заплутавшие звёзды ранят,

Но некому их снимать.

А в косах блестит сединою ранней

Берёзкина боль – зима…

Она не решила, что будет, и будет ли завтра

Совсем не похожим на прошлых историй сюжеты.

В глазах её искры: она до смешного азартна

И запросто верит весне, обещающей лето.

И ей не впервой рассекать в босоножках по лужам,

Стекают дождинки с волос, словно бусы на шею, —

Она, хохоча, под дождём зачарованно кружит,

И многое видевший дождь восхищается ею.

Она не такая как все, ей нестрашно быть странной,

Нестрашно взлетать, а потом разбиваться на части.

Заплакано небо. Кому-то счастливым быть рано,

А кто-то привык и в дожде находить своё счастье.

Короткие зимние дни горчат,

Как чьи-то пропахшие дымом губы.

Декабрь по привычке заварит чай

И сядет поговорить.

Напрасно: я буду опять молчать

И отражаться в глазах «You Tube»а.

А может, уйду на окно скучать

Или – считать фонари:

– Два, третий, ещё один… и ещё… —

Как бусины света в ладонях ночи,

Как слёзы с его раскалённых щёк,

Когда он вышел курить.

И чисто случайно сравнялся счёт —

Моя дорога к себе короче

Влюблённого взгляда через плечо

Откуда-то изнутри.

Сугробы, ручьи, дороги, машины, люди…

Какая-то странная в этом году зима.

Гадаю по лужам: любит… а, нет, не любит!

Хоть в этом взаимность. И душу с петли снимать —