Читать книгу Мышкины заметки - Татьяна Максимова - Страница 3

20…этот день настал.

Лет 5 назад я уже слышала про этот день, но не думала, что это случится со мной.

Трясущимися руками я поднимаю чашку кофе, а в голове мелькают цифры: 0, 2, 7, 20, 43, 50.

Какое число назвать, как выбрать? Я не могу отказаться.

Безлимит… да, точно, безлимит! Но тогда я умру ровно в 35, если удастся выжить.

Может 1… один выстрел и всё закончено…

Дззззз… дззззз… дззззз… Вот он – долгожданный и страшный звонок в дверь.

«Какое число ты назовёшь?» – вопрос прозвучал резко и холодно.

«28!» – выпалила я без раздумья.

Лицензия – право на убийство. Всё, обратной дороги нет, только 28 жизней.

Почему 28? Всё просто.

Первым будет сосед. Помню, он посмел мне перечить, а я этого не терплю, нужно наказать.

Затем ещё несколько людей, которые унижали меня, это непростительно.

Парочка, а может больше, лягут защищаясь.

Всё, пора выходить, дома оставаться опасно, кругом убивают.

Как же изменился мир… Разъярённые толпы бродят в поисках «свежего мяса». Кругом кровь и тела, повсюду слышны выстрелы и крики.

Выстрел, второй… первый лежит. У меня не было выбора: либо он, либо я.

Законы этого мира гласят лишь одно – не убил первый, убьют тебя.

Осталось 27, ровно столько я смогу ещё убить, потом всё, лицензия кончится и, если я убью без неё, меня ждёт нечто ужасное, о чём неизвестно никому.

Пробираюсь через кусты, разрушенные здания… 1, 2, 5, 9… я должна их убивать!

Окутывает страх, каждый мой шаг может быть последним, мир полон таких, как и я.

Стреляй, режь – сегодня можно.

Я живая, слышите, живая!

Остался один выстрел, я больше не смогу убивать безнаказанно. Что меня ждёт потом?

Ждёт ли меня светлое будущее или беспросветная тьма? Об этом не знает никто.

Так тихо, нужно не шевелиться, меня заметят. Толпа всё ближе. Что же делать? Я с ними не справлюсь, всего один выстрел, который у меня остался.

Его взгляд встретился с моим, это конец. Я не могу ему позволить убить меня.

Последняя пуля, последняя пуля… Что делать?

Бах…

Холодный пот, потолок перед глазами, я – в постели. Это был сон, всего лишь сон…