Читать книгу Прозаик - Татьяна Олива Моралес - Страница 3

Как-то раз в начале осени 1990 года Иван Ильич возвращался в город с дачи на груженном яблоками красном Запорожце. Заворачивая на МКАД, он погромче включил радио, из которого доносились слова его любимой песни:

Подпевая Алёне Апиной, он прибавил газку и, вырулив на крайнюю левую полосу, решил разогнаться до предельной скорости и вспомнить лихую молодость. Запорожец взвыл и затрясся, и Ильич понёсся вперед по практически пустой трассе.

Но тут вдруг, откуда не возьмись, на него вылетел с соседней полосы чёрный джип с тонированными стеклами, да так внезапно, что Иван хоть и затормозил вовремя, и почти что ушёл от неминуемого столкновения, но заднюю фару козырной машине все же подбил.

– Вот так водевиль! – подумалось ему.

В это время из джипа вышел огромный двухметровый пацан шириной со шкаф, как полагается с парой золотых цепочек на бычьей шее и в солнцезащитных очках.

– Ты что, папаша, совсем охренел что ли, ты концы в натуре попутал или понты себе в ближайшем сельпо прикупил? Ты что такое творишь, и кто-такой будешь?