Читать книгу Дежа вю. Стихи - Татьяна Помысова - Страница 47

Замечу я, друзья, напасти хуже нет,

Чем доморощенный поэт.

Пять строчек настрочит – и вот

Он сам над ними слезы льет.

И от того тепло ему,

Что вызвал стих в душе волну.

Он ночь не спит, глядит в окно,

Там – Муза, образы… Темно…

По щечке катится слеза,

Песку насыпали в глаза.

А утром, подавив зевоту,

Бегом в трамвай и на работу.

Вот так летит за годом год.

А наш поэт творит и пьет.

Ушла жена его к другому,

Забыв свой долг, дорогу к дому,

Где вышеназванный пиит

Стихи ваяет. Он – творит…

Всю ночь в огне горит свеча.

И пляшут строчки хохоча.

Живет теперь один поэт…

А рифм как не было, так нет.