Читать книгу Всходы - Татьяна Стоянова - Страница 2

Снег превращается в дождь и смывает себя же.

Снова утиным становится город лебяжий.

Мокрые перья и спины, хрустящие лужи.

Белое – серо в отсутствие света и стужи.

Снег превращается в дождь, размывает границы.

Серая Шейка в пруду замерзающем снится

Мне. Там к её полынье подползает Лиса, и

Я по сугробам бегу к ним из детства – босая.

Чьё-то ружьё вдруг стреляет, в нас всех попадая.

Дождь размывает границы, наверное, рая.

Снег накрывает меня с головой, как перина.

Жизнь в белизне этой стала нова и невинна.

Жизнь снова кажется мне среди смерти

                                                        возможной.

Пусть и в метель будет путь этот

                                                без подорожной.

Снег накрывает поля, разметает границы.

Буквы на чистой странице – как чёрные птицы.

С неба слетают, следы оставляют на глади

белого поля заваленной снегом тетради.

Так мне даётся из облака, из ниоткуда

строчка стиха – как прощение.

Или как чудо.

Виноградники в инее.

     Застывают поля.

Стала словно невиннее

                    и спокойней земля.

Всё раздала до семени,

      и пусты закрома.

Нет безгрешнее времени,

                 чем в начале – зима.

Как свобода от прошлого,

          сон земли до пороши, но

   нам обеим приснится

крест – на белой странице.

Вода превращается в пену —

волна за волной,

осесть и сойти не успев,

закипает прибой.

Вода превращается в пену,

шипя, клокоча.

Как будто она – молоко,

и она – горяча.

И я захожу в неё, веря,

что будет тепло.

Но там ледяная пустыня,

белым в ней бело.

От холода пальцы немеют и

сводит ступни.

Моё возвращенье на берег

побегу сродни.

Так смерть искушает меня,

словно в шторм океан.

Вода превращается в пену,

но это обман.

Там, на закате, где цветёт миндаль,

Мне ничего, наверное, не жаль

И мне ничто не кажется утратой.

Так лепесток сквозь золото заката,

Не опадая, контуры плода

В себе скрывает, словно блеск – руда.

И это мне вселяет веру в чудо,

Что вновь придёт любовь – из ниоткуда.

Я провожаю гаснущий закат,

Как будто жизнь, что не вернуть назад,

И жду утра, когда моя утрата

Окажется лишь призраком заката.

Там, на рассвете, снова возвратимо

Всё, что мерещится прошедшим мимо,

Всё, что казалось канувшим во тьму.

Настанет день. Я снова не пойму:

Как можно распрощаться с жизнью этой —

За горизонт скатившейся монетой.