Читать книгу Не о любви. О хрупкости мгновений… Поэзия - Татьяна Зырянова - Страница 28

А в четыре утра небо очень похоже на угли

В пепле брошенных шлейфов, которые скоро погаснут.

Или, может, песок и вино, или крылья и клювы…

Я вдыхаю, вдыхаю и всё не могу надышаться.

Я забытый в огне котелок, я киплю, прогорая,

А сквозь дыры всё сыплются стёклышки прошлого мира.

В предрассветной пустыне пионами небо взлетает,

Я в него запускаю воздушными змеями жизни.

Я чужак. Я осевшая пыль. Я постельные крошки.

Я снесённый дворец. Подмастерье ошибся в огранке.

Но куда повернуть, наступить, не разрезав подошвы?

Что я делаю тут, где меня так и рвёт наизнанку?

21.06.2018