Читать книгу Девять дорог жизни. Поэзия - Терентiй Травнiкъ - Страница 21

Как будто мёда в молоко

Налили: осень и туманы…

Под утро пишется легко:

Иду строфою, как баштаном,

И спелых дынь и вкус, и цвет

Стекают по листу… Поэт,

Так разве же она испросит

Произволенья у тебя? —

Завалит в гости… это ж осень!

К тому ж, конец календаря:

Ноябрь. Слякотно, и вот он —

Позднеосенний стылый штрек:

Летит и прилипает к стёклам

Знакомый с детства мокрый снег.

Сегодня мне спешить не надо,

А потому – особый шик:

Цикорий, долька мармелада

И в ноги – теплый половик.

Мир отложить, остаться дома

И жизнь по капле принимать?

Есть кошка, угол и солома:

Залечь, зарыться и писать —

Писать письмо своей любимой —

Едва поскрипывать пером!

Да в фиолетовых чернилах

Его, как водится, купать,

Им кончик носа щекотать —

Так, по-простецки… Как же мило

Всё это – достаю тетрадь!

А за окном туман… Да снег

Идёт в три четверти от силы,

Ещё листва в углах картины,

И пишущий под снегом милой

Своей цидулку человек…