Читать книгу Синичка - Терентiй Травнiкъ - Страница 25

Устал от жизни: больше не способен

Воспринимать минут предуходящих след.

Как и тогда, он снова не свободен,

Он взаперти, мой маленький поэт.

Поэт большой – он тоже на исходе,

Как в ноябре летящий с мокрым снег,

Как всё на том же, белом пароходе

На палубе стоящий человек.

Поэт большой уже не в состоянье

Тетрадь под написанье линовать,

Он на разрыве в этих расстояньях,

Он разучился ход распознавать

Положенных часов, он неумехой

Становится всё больше с каждым днём.

Ему давно судьбой прописан лекарь

С намыленной верёвкой и гвоздём.

Но маленький поэт – он знать не хочет

То, с чем большой в душе не совладал,

Три точки, три тире и вновь три точки

Он отсылает и берёт штурвал

В свои ручонки, и с последним криком

Той самой чайки белой Джонатан,

Он в этом мире – для него безликом,

Как неосвобождённый арестант,

Надеется, что все-таки сумеет

Кому-то, что-то, как-то объяснить…

Надеется, что всё-таки успеет,

Как сможет, допрощать и долюбить…