Читать книгу Всё это родина моя. Книга 2. Из цикла «Белокнижье» - Терентiй Травнiкъ - Страница 9

Под сводами скрипят леса,

Седой художник полулежа,

Собрав в косичку волоса,

Рисует небо осторожно.

В руке свеча теплом склонилась,

Ее огонь слегка дрожит,

И кисть по белому разводит

Растертый в синьку лазурит.

Лицо морщинится в прищуре,

И будто мастер и не здесь,

А там, в задосочном ажуре

Готовит облачную смесь.

А там, под куполом, как птица,

Раскинув крылья на досках,

Нам изумительностью снится

С малярной кистию в руках.

17 мая 2008