Читать книгу Из дневника художника. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ - Страница 13

Вычеркиваю из стиха,

И стих становится корявым

Легко, а в жизни всё не так —

Не убираются изъяны.

Не перекрасить в общий цвет

Грехи – не вычеркнуть, не счистить

Ошибки уходящих лет,

Следы разубеждённых истин.

Она совсем иная, жизнь,

В ней всё до точки остаётся.

Любой неверный шаг души

Запишется, но не сотрётся.

И, право, сразу не поймёшь,

Как из проступка добродетель

Растёт, как будто кто ведёт,

Как будто кто-то есть на свете,

Кому подвластен ход судеб,

Кому и пишется доточник,

Кто зрит всевременной портрет

Души, а не её подстрочник.

И оттого прощает нам,

Что видит, как душа слагалась

Здесь на земле из тысяч ран,

Как святость болью вылеплялась.