Читать книгу Перелистывая жизнь. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ - Страница 71

А за окном всего три цвета:

Зелёный, жёлтый, голубой,

Что – полумера для поэта,

Что для художника – застой.

Июль не пишется строкою,

Мазками не ложится в холст.

Как ни настраивай – не строит.

Как ни равняй, всё перекос.

И мается душа поэта,

И ждёт осенних холодов.

Холсты ж – устало безответны,

В холстах нет вызревших тонов.

Нет, лето, ты не для искусства,

Нюансы сглажены тобой.

Быть может, оттого безвкусны —

Зелёный, жёлтый, голубой.

И только утром, утром ранним

В опроверженье этих строк

Неведеньем полутональным

Буднёт пастушечий рожок.

И, вздрогнув, летние атланты

Изменят на мгновенье строй —

Среднеиюльские константы:

Зелёный, жёлтый, голубой…