Читать книгу Не книга, но тетрадь моя. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ - Страница 4

Смешались краски осени и лета,

Как нитки в доморощенных беретах,

Как мысли в недоверчивых умах,

Как жизни в переполненных домах.

От слоя к слою в много-много лет —

Скупого времени – едва-едва заметно

Всё пишется и пишется портрет

Из красок осени, зимы, весны и лета.

Нужна вода, обычная вода,

Что смоет всех мозаик пестроцветье,

Нужны перекладные холода,

И ветер нужен – сильный, сильный ветер.

Неважно, что скукожится душа,

То ненадолго… Знаю я: потерпит,

Доколь снегам расклеить разрешат

Конверт с их извещением о смерти.

И встанут на законные места

Флажки и флюгера дворцовых башен,

И снова выложат на старенький верстак

Скрипичные ключи от нотных скважин.

Всё зазвучит! Сперва начнёт метель,

Подхватит вьюга – это для порядка.

Пройдёт и вновь рожок достанет Лель,

И следом я – чернила и тетрадку.

Всё так и будет, только нужен снег,

Необходим тот, кто зароет в землю,

Что бросил в спешке грешный человек

И что душа природы не приемлет.

Всесильный снег! Не знаю, как сказать —

Могильщик ли? А может быть, с купели

Он пеленающий? Но чистый лист в тетрадь

Даётся тем, кто в это просто верит.

Да, есть на днище жизни сундука

Одна и премалюсенькая точка,

С которой слову верная рука

Начнёт вымаливать спасительную строчку!