Читать книгу Ваше тлетворное влияние на мой мозг - Theo Lutova - Страница 2

Здесь настоящей будет только тишина

в прозрачных шорохах берез.

Здесь ты один и я одна,

здесь все как будто не всерьёз.

И красные сверчки окурков

здесь могут больше рассказать,

чем твоя джинсовая куртка,

и чем отсутствующая мать.

Разбей меня на краски спектра

и, что получится, смешай

с остатками чужого лета

и той дорогой, что не в рай.

Смешай мои цвета с закатом

последней в нашей жизни ночи,

где были счастливы когда-то,

и где порвали сердце в клочья.

Добавь своих цветов усталость

и выпей радужный коктейль —

тогда, подумав, я останусь,

и ты подаришь мне апрель.

С утра я не твоя.

И ты чужой.

Давай расстанемся, смеясь.

Иди домой.

Я не люблю твои слова,

твоих друзей.

Меня тревожит голова,

когда ты в ней.

круги забвения, круги тревоги

на мутном озере из слез

я как забвение для многих

я как наркотик, как передоз

ты словно муха в моей сети

агония счастливых дней

я не то время, что что-то лечит

но то, что делает больней

я заставляю биться сердце

могу его остановить

ты будь не очень-то доверчив

могу до дна тебя испить

Плачешь ты, но поздно.

Слезы смоет дождь.

Твои сопли – слезы

и мое «„не трожь“».

Мы из разных опер,

мы не об одном,

но никто не помер,

если мы вдвоем.

Я – твои надежды,

ты – моя печаль,

я хочу как прежде,

ты же хочешь вдаль.

Вечер. Туча. Рой сомнений.

Вялый поцелуй.

Парк. До сблева карусели.

Милый мальчик, не балуй.

Вечер. Небо. Смех и слезы.

Дальше так нельзя.

Будешь сбит ты паровозом.

Значит, жил не зря.

Вечер. Юность. Пьяный ветер.

Розовый закат.

В день, когда меня заметил,

рад был невпопад.

Мятный привкус неправильных дней

утешает чужие надежды,

обещает, что стану сильней,

правду – матку по теплому режет.

Мятный привкус, корица, имбирь,

у окна до полуночи редко —

я не лезу в чужой монастырь,

я застряла, наверное, крепко.

Мятный привкус у сладкого чая,

сладки грезы в туманный рассвет —

я его каждый день встречаю,

но тебя почему – то там нет.

В холодном воздухе окна

сижу одна. Не влюблена.

Не утешаюсь никотином

на день Святого Валентина.

Нет литров кофе с молоком,

нет амулетов с пауком,

пучка волос, печали взора,

нет неокрепшего узора

в тетрадке писем и стихов,

нет ни ванили, ни духов…

Есть только я. И есть окно

с холодным воздуха вином.

Ты мой магнит, таивший яд,

маяк, сверкавший мне в метель.

Наставил дуло автомат —

сигнал в висок. Опять апрель.

Сочится тонкой струйкой звук:

слова, не лгавшие твои,

слова, пугающие вдруг,

для всех, но только для двоих.

Твои холодные дрожащие руки пугают меня,

как далекие птицы с далекого юга,

как далекая и неизведанная земля —

вот как страшны для меня твои руки.

Шепот твоих признаний сбивает с толку,

заставляет меня рисовать чужие рисунки,

словно кусающая тонкие пальцы стальная игла,

когда решаешь небо сшить от скуки…

Мы пили кофе. Читали чужие стихи.

Ютились на крыше небоскребов,

что воткнулись в небо, как штыки

и лишили облака свободы.

Мы раскладывали карты нашей судьбы,

делали какие-то пометки…

А небо все так же было голубым,

а дождь – все так же редко.

Теперь смотри, что с нами стало-

ты где-то далеко, я тоже редко выхожу из дома,

мы еще молоды, но я уже устала,

друзья все превратились в «мы знакомы»…

Я помню твои числа, ты мои – навряд ли,

но руки уже не ищут трубки тишину.

Я буду и дальше играть с тобой в прятки, а ночью

тихонечко выть на луну…

Корешки пыльных книг.

Два бокала вина.

Мамин рыжий парик.

Кактусы у окна.

Телевизор без звука.

Недоглаженный кот.

Чуть дрожащие руки.

Мыслей сонных полет.

Длинной стрелки шуршанье.

Паутинками ложь.

Тихое «До свиданья»…

Еще тише «Придешь?»

Слезы в руку украдкой.

Луч надежды в окне.

Голова не в порядке.

Видно, дело в вине…

Так красиво… Мурашки по коже…

Размываюсь, как пьяный июль.

Наплевать на опухшие рожи,

недостойны они моих пуль.

Папироса в рогатке из пальцев,

чьи- то мысли в моей голове…

Я могла бы, конечно, остаться,

поваляться на мягкой траве…

Выпить облака пару стаканов

и щекой прижаться к щеке

той немного колючей и пьяной,

что сейчас от меня вдалеке.

Я могла бы. Но я размываюсь.

Растащило на атомы пульс.

И, увы, я уже не узнаю

и ни твой, и ни облака вкус.

Что думают обо мне твои духи?

Я готова стать сильней, но я не в духе.

Очередной день, лишенный надежды…

Духи ведь – тень? Как и мы прежде…

Солнце было ярче и светило нам,

а теперь я плачу, ты – напился в хлам…

Это еще не любовь, а только

то, что умники называют химией,

когда ты колешься на осколки

ночами одинокими и длинными.

Это еще не любовь – возможно,

это даже в нее не превратится,

потому что ты слишком осторожен

с этим желанием влюбиться.

Это еще не любовь, а просто боль

сверлит мозги и жарит пах

прикосновеньем исподволь,

ее слюной на твоих губах.

Это еще не любовь. На деле-

инсценировка будущей гибели, мосты,

что будут сожжены, дни и недели,

сиянье фраз, преддверье пустоты.

Это еще не любовь. Есть шанс

остановиться, убежать и сделать вид,

что это было не про вас,