Читать книгу Дом на краю света - Тибул Камчатский - Страница 47

Ты – осень,

которой никто не заметит,

не спросит:

ты – осень?

Листья, летящие мимо

сосен,

осень.

Эхо, которому нет, и не будет ответа —

уходящего лета,

света,

ветра,

облака зноя, в преддверьи дождя,

над чернеющей пашней…

Я – вчерашний:

я остаюсь в тех краях, где меня позабыли,

любили,

ждали,

верили,

искали – не находили,

имени не называли.

Открывали дверь – и лишь тишина

заходила ко мне

с осторожностью гостя.

На старом погосте

лежали стаканы и крошки засохшего хлеба.

А мы уходили, по теплой траве, босиком,

до самого неба,

до самого неба.