Читать книгу Путь к себе - Тимофей Форсайт-Шустов - Страница 3

Гиреев в тот день не торопил события своей жизни. Жизнь была скучная, и потому он никогда ничего не торопил. Скучно, скучно – а он всё жалуется и жалуется.

– Вот вы так и не хотите обратиться ко мне?.. – Спросил Гиреев девушку за прилавком. – Я ни-че-го не покупал у вас. Воровал – было дело. Но это наш с вами район, городок… Я в доме за вашей спиной вырос, выучился говорить, наигрался в игрушки… А вы?.. Дадите мне хоть слово, ну наконец-таки…

– Чего-чего?! – Девушка за прилавком дико косится на Гиреева. – Чего вы говорите?!

Вы тут как себя с 9 утра выставили из дома, будто там внутри травят мышей, так и ни за что до заката не зайдёте обратно. И так каждый день, 9 месяцев в году (кроме зимы). Уже как… 15 (?) лет… Сколько вам? Сколько вам лет?

Гиреев так давно не слышал голос продавщицы, что оказался в замешательстве. Но как только прошло достаточное для замешательства время, чтобы Гирееву начало печь солнцем его лысеющую макушку, он ответил:

– Мне… – Гиреев не договорил, метнулся под зонтик прилавка продавщицы, в тенёк. Закрыл глаза, начал охлаждаться. – Мне… Я старый, такой старый… «Наши часы бьют, а не тикают», хах! Вот это я сочинил только что.

Женщина, у меня ведь нет дома, и никогда не было тикающих часов. Я… даже просыпаюсь с боем городских часов. Боже… – Гиреев побледнел. Видно его действительно осенило; какие-то ужасающие картинки виделись ему перед глазами. – Но как я могу знать под бой какого утреннего часа просыпаться?.. Ведь утром часы бьют и бьют, бьют… А просыпаюсь я ровно с вашим приходом…