Читать книгу На вздохе. Сборник стихов - Тимофей Поршнев - Страница 4

О грозный луч! О вестник смерти!

Смирен мой друг перед тобой.

Судьбы ниспосланный наместник,

Что в мире прозван был стрелой!

Куда летишь ты, рассекая

Пространства пустоши собой?

Кого ты ищешь, презирая

Своей истерзанной душой?

Мой славный друг, великий воин!

Зачем же надо так страдать?

От ветра ничего не скроешь:

Вся пустошь мира – его мать.

Бывает он свиреп, спокоен —

Сего нельзя предугадать.

Но знаю точно: коль он зноен,

Убьёт тогда любую рать.

Ему не стоит, друг, перечить:

Твоя судьба в его руках.

Тебя пошлёт врагов увечить,

Чтоб обратить злодеев в прах.

Прошу, стрела, доверься ветру!

В полёте на его плечах

Внимай ты моему завету,

Не забывай о сих речах!