Читать книгу Ковёр - Тимофей Сергейцев - Страница 4

Душа висит бельём на сквозняке,

На прочной нити беспробудной ночи.

Морозный дух змеится по щеке,

Стекает тонкой струйкою молочной.

Ледок хрустит на складках простыней.

И дышит свежестью, как найденное слово.

Раскрыта космосом вселенная сеней,

А в ней парят спасённые коровы.

Но это всё пока ещё не снег.

Не чистовик творенья, не основа.

И чьи-то гнёзда, там, у самых слег,

Ещё проходят по разряду новых.

А вот когда за каждый мелкий шаг

Заплатишь записью в открывшихся архивах,

Тогда и снимется с верёвочки душа,

И снег пойдёт и в Лондоне, и в Фивах.

Снежинки суть правильной формы

кристаллы небесного льда.

Сквозь ветры и бури, и штормы

на землю нисходят, когда

и сердце молиться устанет,

и тьма заливает глаза —

холодными злыми устами

планету целует гроза.

Да что же им делать, сердешным,

на грешной, на нашей земле?

Они умирают поспешно.

Но всё продолжают лететь…

К нам снег летит из белой пустоты.

Она, пожалуй, пострашнее чёрной.

Об этом помнят многие коты,

кто там бывал. Их знание бесспорно.

Квадрат Малевича – вот выход из неё.

Сгодится и любая подворотня.

Дверной глазок. Старинное ружьё.

Тоннель метро. Воронка над Капотней.

В слепящем облаке мой маленький биплан

засёк схождение зенита и надира

в единый центр. Так вот каков был план —

я падаю в происхожденье мира…

Прислушиваясь к звукам из окна,

задремлешь – и просядешь лет на сорок,

в семидесятые, а там стоит весна

и будущего не сгустился морок.