Читать книгу DUNSANDLE. Стихотворения - Тимофей Юргелов - Страница 2

Итак. Весна, Ирландия, Дансендл —

сезонное – или звонок из бездны?..

А может, иглы золотого снега,

что мне приснились прошлой ночью,

да снегирей пронзительные трели,

наполнившие лес от тени синий?..

Дожди и ветер – туч калейдоскоп:

от черно-палевой до снежно-золотой —

летит на Англию и дальше, дальше – ближе…

Какая странная любовь к последним числам

и радость, что не ведаешь тоски

хотя бы миг… Она ж глядит из каждого куста

и ловит взгляд мой – и крадет…

Поэтому глаза мои без взгляда.

Так много зелени и неба, то есть – туч.

Мох, плющ и ильмы – буки, ильмы…

Пройтись под ильмами, растаять в их толпе —

хотя бы час не быть самим собой.

И почему-то здесь, среди чужих деревьев,

вдруг отступает на мгновенье сплин.

Болезнь английскую лечу английским лесом

да речкой, где форель недвижная живет

в буруне неподвижном, словно вздутом

из йодного стекла.

Движенья нет ни в чем,

движенье я примысливаю сам…

Но сколько стоит эта неподвижность:

стоять в стремнине – верить в вечность!

Как глупо быть форелью или человеком,

умнее быть плющом – или не быть…

Не возвращаться постоянно сердцем

К минуте бесконечной пустоты —

откуда начинается движенье…