Читать книгу Танец дикарей - Том Нэш - Страница 3

Дни становятся дольше, и мне некуда скрыться от палящего солнца. Я жду дождей так же сильно, как выхода любимого фильма. Но кому-то сверху явно нравится эта игра. Ему нравится, как я почти умираю от жары в душной квартире.

Сегодня я посмотрел на «Ютубе», что, занося наши воспоминания в дневник, мы снова переживаем этот день. Чувствуем те же эмоции и одновременно смотрим на себя со стороны. Если первого мне не надо, то от второго я хочу получить как можно пользы. Понять. Понять, что же идет не так. Почему меня не радует моя работа, мои картины, моя жизнь.

Скажи мне, дневник, что со мной не так?! Почему мне так грустно, хотя повода грустить у меня совсем нет? Почему мои картины так скучны? Неужели это потому, что я бездарный художник? Способный только нарисовать очередной лендос по продаже курсов по самосовершенствованию, достижению успеха и прочей лабуде. Насмотревшись, как заказчики трясутся над каждой копейкой, я испытываю дикое желания сделать огромную надпись на первой странице: «Соберись, тряпка, и иди дальше». И все. Больше информации по курсу нет, эффективность та же.

Я все еще не разложил вещи. Коробки стоят у стены и мне почему то не хочется их открывать. На них уже виден тонкий слой пыли. Иногда кажется, что эти вещи вовсе мне не нужны. Меня одолевает желание взять их и по одной отнести на помойку. Но через минуту я бросаю эту затею.

Дневник, кажется, работает. Я снова пережил эти поганые мысли.