Читать книгу Апатия - Тори Мур - Страница 6

Удар. Крик. Снова рана.

На сердце не осталось ни следа.

Ты, может быть, забыл, бродяга,

Что не для тебя жизнь берегла?

Вода. Треск. Снова боли.

Моя душа – для писателя раздолье.

Ты обломал мне крылья для застолья,

Так что не слова боле.