Читать книгу Stockholm daemoniōrum. История одного воина - Ulrik-Alexander Lepekhov - Страница 5

Зима начинается с тонкой ледяной струйки, проникающей сквозь плотный слой неподвижного воздуха вокруг нас. Эта нить летит, словно шлейф Снежной королевы, спускаясь к нашим домам, залетая в открытые окна, наблюдая за нашими телами. Её невидимые прикосновения подобны дыханию – в них тоже есть жизнь. Но она другая. У этой жизни другие цели, она задаётся совершенно другими вопросами. Холода не существует, если рядом нет тела, способного его воспринять.

Воздух, что касается наших щёк и покрывает кожу мурашками, заставляет наш внутренний холод раскрываться в каждой клетке нашего тела. Холод приходит внезапно, если вы не научились его ждать, как жду я.

Я вижу холод везде. В опустошённых улицах с твёрдым камнем, врастающим в стены, и слабыми огнями, отражающимися от мокрого асфальта. В этих улицах скрывается множество тёмных воздушных потоков. Где холод – это часть улицы, деревьев и окон, с выставленными на них цветами. Может быть, холод – это эмоция, поёживание и наступление внутренней силы. Ведь соприкосновение с холодом делает наше тело живым. Тёплым. Мы остро ощущаем ледяное прикосновение к нашей коже.

Если бы эмоции обладали жизнью, то они были бы ветром, что гуляет по тёмным улицам вместо прохожих. Он раскачивает ветви высоких деревьев. Погружает нас в игру, заманивая танцем листьев на мягкой траве. И эта эмоция может длиться вечно, если смотреть на неё достаточно долго. Тело начинает переливаться яркими красками движения крови, раскатывающимися по щекам и пальцам. Ветер словно дышит нам в лицо, рассказывая историю, которую мы больше никогда не услышим. В этот момент можно почувствовать свою уникальность – твёрдость тела, кожу, словно его границу, соприкасающуюся с ветром. Или с чем-то неживым. Мы становимся словно каменными стенами с их бессмертными идеальными линиями.

Возможно, холод – это отсутствие эмоций. Мысли текут так же медленно, как холодный ветер по улицам серого Стокгольма. Тогда нежность засыпает, словно младенец в люльке в одной из комнат с приглушённым светом. Когда человек замерзает насмерть, он засыпает. Боль становится уже не чувством, но образом, пульсацией, которая начинает раскрывать всю свою природу жизни в каждой клетке тела, проходя множество метаморфоз от стагнации до полного оледенения. Мы смешиваемся с внешней средой, превращаемся в камень, обретаем бессмертие.

Мы замерзаем и становимся вечными союзниками Снежной королевы. Засыпаем на её руках, в её колыбели.

Я думаю, это и есть нежность настоящей любви. Любви в едином пространстве сна и покоя. Но разве это пространство может быть страшным? Ведь это просто сон! В самый сильный момент пульсации багровых точек в теле мы уснём. Станем невидимыми, ибо в бессмертии начнётся другая жизнь. Она не воспринимается нами как настоящая. Её не существует, как и существ, живущих в ней. Демонов. Мы не верим в их существование, даже когда видим краем глаза тень, проскользнувшую среди коридоров света в переулках.

Это не демон, это всего лишь тень живого существа. Потому что демон в этот момент рядом с нами. За нашим правым плечом. Он почти прикасается к нашему телу и может дотронуться до нашей шеи, вызывая у нас мурашки. Но нет, это всего лишь ветер, который напомнил о себе, проходя по волоскам на нашей коже. Демон же просто наблюдал. Он не мог к нам прикоснуться, сказать нам, что он нас видит. Этих контактов не существует. Их никогда не существовало. Как у деревьев и стоящих рядом с ними камней. У демона нет воли. Жизни. Демон – это пустота.