Читать книгу То самое безумнейшее чувство - Ульяна Бушуева - Страница 11

Как одиноко в этот вечер мне

Представить ты себе не сможешь…

Весь день я думала лишь о тебе,

Но ты уже ничем мне не поможешь.

Ты с ней, – у вас сегодня праздник.

А я одна, опять одна…

Льет дождик за окном, проказник…

И ветер дует с самого утра.

Не знаю, чем заняться мне, —

Как мне себя отвлечь от этих мыслей?

От этих мыслей снова о тебе,

О ней и обо мне, о нашей жизни?

О нашей жизни, что безумно непроста,

Сложна, как паутина шелкопряда:

Сегодня осень, завтра в ней уже весна.

Сегодня я хочу, а завтра – ничего не надо.

И это не какой-нибудь каприз, —

Всё это есть на самом деле,

И каждый новый день для нас готовит свой сюрприз

Хотели этого мы или не хотели.

Возможно, глупо то, что я пишу,

Бессмысленно или нелепо,

Но в этом я спасенье нахожу:

Стих для меня теперь, как лучик света.

Как лучик света средь глубокой темноты,

Среди друзей, врагов и множества знакомых.

Средь бела дня. Средь давящей толпы.

Среди всего вокруг, что так привычно и знакомо.

Казалось, расскажи подруге всё, —

Поговори с ней – легче станет.

Но не могу я, – всё это моё.

Это не надо ей. Пускай моя душа в стихах страдает.

Она уже привычная к слезам

И к бесконечным всхлипываниям ночью.

То, что внутри меня, я никому не дам,

Хранить в себе я буду это долго очень…

Я понимаю, что, возможно, я глупа.

Возможно, до меня тебе нет дела,

Но это доказательство: любовь слепа!

Ведь столько было слёз, но я терпела.

Терпела и терплю, и буду ждать,

Пусть не тебя, – ты с ней, хотя, возможно,

Наступит время, и начнешь ты понимать,

Что и со мною счастье было сделать можно…