Читать книгу Мир пропадает без красоты - Ульяна Иванова - Страница 5

Впервые её я увидел в письме

И мельком в полотнах Босха.

Неясная, мнимая чудилась мне,

Лишённая вечного лоска.

Я ей не любовник, не друг и не враг,

Из реальности выброшен, словно

Бы всё на земле это рдеющий мак,

Заколотый в русые волны.

Она надо мною смеялась опять

И вновь исчезала в тумане.

Улыбкой сражённый, не мог я молчать,

Но слово осталось в кармане.

Раскрыты глаза и опять – в потолок,

И ключ аккуратно повёрнут,

А мысли бежали, сбиваясь в поток,

Листок поперечно согнут.

От две́ри к двери́, изменяя удар,

Тревога за сотой печатью

Взрывалась на части, идущие в пар,

Взметалась над пыльной кроватью.

На кухне она, разбирает пакет,

Стоит как ни в чем не бывало.

В руке, весь измятый, держал я сонет,

Поняв, что написано мало.

Она не заметила было меня:

Мой голос звучал все глуше.

Я просто спросил: «Что же там у тебя?», —

Улыбкой ответила: «Груши…».