Читать книгу Баллада о Земле - Вадим Максимов - Страница 18

На просёлках худых подмосковных

Грузно маются давние скорби.

Через залпы цветов обалделые —

Тени давятся, прут, обгорелые!

Что тебе на дороге задымленной!

Средь людей толчеёю раздавлен ты

В суете, в мельтешении нищенском,

Как венок худосочный кладбищенский.

С нами Бог. Над бурьяном. Победа?

Что разбухались, давние беды!

Прёт бурьян обалделой дубиной,

Чтобы пепел мы свой возлюбили!

Знать не знают нас дальние страны —

В мёд им наши тираны и раны:

Над заросшей осокой ухабой

Веял дым от расстрелянной бабы,

Что гадюкам чужим прислужила

В дни, когда даже время не живо,

Но лощёных Парижей повидло

И худое колхозное быдло

Слились в общем оскаленном взоре:

«Нет пощады Вселенной позору!»

А бурьян не растёт – возрастает.

В нём дворцы и лачуги растают.

Ой, вы дымны, России дороги!

Мы сегодня на дымном пороге!

На просёлках худых над бурьяном

Живы мы – но пока – бездыханны.

Растолкай задубевшую душу

Над Прошедшего горькою лужей!