Читать книгу DiscoТлен: комната совместной эйфории - Вадим Сатурин - Страница 3

Караван из трех автомобилей свернул на улицу Блока внутрь не то дачного общества, не то коттеджного поселка. Большая часть домов давно пустовала к началу зимы, а ранним утром и вовсе казалось, что все это расположено где-то в Зоне Отчуждения после катастрофы атомной электростанции.

Кто ехал? Два офицера в машине с разбитой после очередной погони передней фарой и погнутым бампером, скорая помощь, которая сдала свою мигалку на ремонт, бригада криминалистов на скрипучей «буханке» с надписью «СУДМЕДЭКСПЕРТИЗА», на которой кто-то подрисовал балончиком две точки над буквой «Е». Получилось «мёдэкспертиза». Внутри автомобилей все зевали, кряхтели и догонялись кофе из картонных стаканчиков, который норовил выплеснуться из-за плохой дороги и бесконечных лежащих полицейских на ней.

– Что там случилось? – спросил один из офицеров у другого, но тут же себя поправил. – Хотя нет… не говори. Пусть будет хоть какой-то интригой в завершении нашей смены.

– Я и не собирался тебе все рассказывать! – ответил второй, худощавого телосложения с глубокими морщинами в зоне рта и носа. Шрамы времени – вот что это.

– Там только местная охрана?

– Да. У местного копа не завелся автомобиль, поэтому сейчас он ищет деньги на такси. Как только, так сразу… примчит к нам.

– Мда уж… Скорей бы во всем этом разобраться и бахнуться спать. Не помню сколько уже кофе я сегодня влил в себя.

– Он тебе помогает? Мне уже давно нет. Пью как лимонад – просто нравится этот горький вкус. Он держит меня в фокусе, что вокруг нас полно точно такого же горького дешевого дерьма.

– А другой кофе ты не пробовал? Вьетнамский там или хотя бы турецкий?

– Турецкого кофе не существует. Это такой способ приготовления. Плевать в общем. Какая разница, если я все равно мешаю вместе этот дешманский «3 в 1» и добавляю к нему еще пакетик черного.

– Ну и коктейль, старина. Ты смотри, если тебе станет плохо, то можем остановиться прямо здесь… на этой улице… – он посмотрел на табличку на ближайшем коттедже. – Можем тормознуть, и ребята из позади идущей тачки жахнут тебя свои дефибриллятором.

– Ха-ха! Если это, черт возьми, хоть как-то мне поможет проснуться и избавиться от вечного тлена, то тормозим прямо сейчас.

– Ха-ха-ха!

– Уволиться бы к чертям и свалить к горам и озерам на целый год. От осени до осени. Взять в аренду лодку и просто плыть, смотря то налево, то направо. А там… Слева и справа виды, которые волнуют, будоражат душу, а не вызывают тошноту, словно ты выкурил натощак пару пачек «красных» сигарет. Сколько же тут ям… Ты держись за голову, чтобы не сотрясти последние мозги.

– Они уже давно высохли на попойках. Иначе я был бы как ты, а не лейтенант.

– Улица еще такая… Гоголя. Вот, скажи мне, кто догадался назвать в дачном обществе улицу улицей Блока? Что за фанат Александра Александровича?!

– А может он здесь родился?

После этого вопроса, сидящий за рулем и старший по званию печально посмотрел в глаза своему собеседнику.

– Больше никому этого не говори. Короче, мы почти приехали. От бочки, окрашенной в флаг страны, налево и еще с километр прямо до тупика. Коттедж справа от дороги. Там нас встретят. И да, в следующий раз чтобы не бухал перед ночной сменой. Я тебе не личный шофер.

У металлических ворот курили двое мужчин в давно выцветшей военной униформе с пришитым шевроном «ОХРАНА» и бутылками пива в руках. Увидев приближающихся гостей из Большого Города, они спешно выбросили алкоголь в кусты и показательно распрямили с хрустом свои спины.

– Смотри-ка… как будто делегацию ждут.

– Ага. Еще бы красную дорожку нам положили.

– Так она и так будет… только не из ковра, – цинично пошутил знающий, куда едет, офицер. – Сейчас сам все увидишь.

Охранники забегали вокруг полицейской машины.

– Доброе утро! Мы вас тут уже заждались. Ночь выдалась ужасной. Мы старались ничего не трогать. Двое других ребят пошли прочесывать другие дачи, стучаться в дома, узнавать, где что еще могло случится, но…

– А где девчонка? – закуривая, спросил полицейский, вставая с водительского сидения. – Я надеюсь, вы…

– Мы ее там так и оставили… Она сама не хотела выходить, а мы подумали, вдруг она ранена или там…

– Или там что?

– Ну или там с ума сошла. В жизни же как бывает. Все хорошо, нормально, а потом щелк, и ты уже не понимаешь, что нормально, а что нет. У моего кореша теща всю жизнь изучала муравьев. Наука есть такая «Мирмекология». Я еще угарал над ней, что она «МИРМА», не «мымра», а «мирма». Ну и что… Тесть умер, а у нее совсем катушки слетели. Стала муравьем. Бегает по квартире, один-в-один муравей, таская предметы в зубах из одного угла в другой. Типа муравейник себе строит.

– А знаешь, мой друг, почему сумасшедшие не спешат возвращаться в нормальное состояние?

– ???

– Потому что не факт, что нам в нашей нормальности лучше. Возможно, это они освободились, скинули со своих плеч груз бытия и теперь спокойно парят не то в вечном кейфе нирваны, не то в приятном небытие. Какой хлеб купить, менять масло в авто или еще покатать с десяток км, почему забыл ответить жене, ребенок хочет новый айфон. Бред сумасшедших, мать его, экзистенциальная пыль на наших плечах.

Он строго посмотрел на раззявившего рот охранника, потупившего свой взгляд, и не нашел ничего лучше, чем закончить свою речь словами:

– Кому я рассказываю. Короче, млять, показывайте, что нам приготовило это холодное утро.

Коттедж, сдаваемый в аренду. Гости тут были часто.

– Слушай, а вторая у вас улица какая? – спросил у охранника младший офицер.

– Тютчева! А что?

– Кхм, да так. А это кто?

– Так, отставить все разговоры. Только по делу. Мы на месте. Где она?

– Войдете в дом, затем через сени или как их там… веранду… в гостиную. Там лестница на второй этаж… а там маленькая комнатка. Она там так и сидит, наверное.

Проходя мимо лежащих трупов, луж крови и разбросанных бутылок из-под спиртного, полицейский устремился к лестнице, стараясь ни к чему не прикасаться.

Второй этаж был пуст. Ни людей, ни покойников. Только из маленького чулана – этой единственной каморки, где была заперта дверь, доносилось женское всхлипывание.

– Я сейчас открою дверь. Не бойся. Это полиция. Все будет хорошо! – убедительно произнес мужчина.

В нос ударила неприятная смесь запаха мочи и пота. В этом чулане размером в пару квадратных метров прямо на закрытой крышке переносного биотуалета сидела девушка лет 20-ти. Голубые рванные джинсы были еще мокрые между ног от испражнений, а к низу штанин испачканы рвотными массами.

– Он… он ушел… Он зашел прямо сюда, нашел меня, но не стал… Только их.

– Чертовщина! – сняв фуражку, сказал офицер и спешно протянул руку пострадавшей. – Врача сюда!

На первом этаже тем временем приступали за свое дело остальные визитеры. Криминалисты доставали оборудование, надевали резиновые перчатки. Санитары подсчитывали количество убитых.

Лейтенант вновь задал вопрос тому же охраннику, указав пальцем на потолок гостиной.

– Слушай, а вы что этот диско-шар так и не выключили?

– Да как-то не до дискотеки дело. Знатно тут гульнула молодежь. Вон, зацените на столе пакетик с остатками белого порошка. Какой тут диско-шар… Мы не стали лезть, вдруг еще чего. Улика там.

– Ну да. Ладно, пусть работает. Правда, без музыки не слишком эффектно. У кого-нибудь есть на телефоне что-нибудь из современного танцевального? Отставить, шучу!

Так разноцветный свет и продолжал разносить свои лучи по темной комнате, пока кто-то наконец-то не включил свет и реалии произошедшего в этом коттедже не ударили правдой гостям в глаза.

Последняя капля крови на пластиковом шаре запеклась.