Читать книгу Триумф бессознательного - Вадим Семенович Ротенберг - Страница 2

Песок, которым в детстве мы играли,

И тот, что сыпется в часах песочных

Один и тот же. Кажется, нарочно

Придумать это мог бы кто едва ли.

Он сыплется. А мы еще играем,

Меж пальцев пропуская по крупице,

В надежде, что пока он так струится,

Успеем вновь наполнить горсть до края.