Читать книгу Шестое число. Стихи - Вадим Штейнбрехт - Страница 22

Болью расколот орех головы.

Нити-извилины в ниточку вытяни.

Не до любви.

Не до любви.

Русла слов, а значения – высохли.

Варвары бритоголовой совести —

на пепелище прежних надежд.

Не начинаю новой «повести».

Мне наплевать, вы одеты иль без…

Ах, поэтические ура-реактивщики!

Птички небесные,

аля-петухи,

рвитесь повыше – простора побольше…

Не до любви,

не до любви…

Космос – за пазуху.

Деревья – в веночек.

Атлантику – в ванную.

Чёрное – в таз.

Что мелочиться?!

Ночь негритянкой

на взбитое облако улеглась.

На перепутье, где путы дорог,

не отрешился и не решился.

Спутать бы след вчерашних строк.

Не получился.

Не получился…

И не глагольте: «Рифм ассонансы».

На рифах-рифмах образы гибли.

И не Помпеями, не Атлантидой —

монстром тяжёлым в жидкую глину.

Не получился… не получился…

И влажные ночи, как чьи-то губы,

слово последнее мне нашептали.